Queen-Bee

Mardi après-midi, je me presse sous la pluie pour aller assister au défilé de Stéphane Rolland, Cité de l’architecture et du Patrimoine. Devant la porte, c’est la cohue (« Pire que Chanel », témoigne ma voisine), j’ai une invitation (si si je le jure), mais elle ne comporte ni pastille dorée, ni pastille rouge, ni pastille bleue et on me demande d’attendre.  Alors que le show est prévu à 16h30, je ne passe la porte qu’à 16h50… pour attendre un peu plus.

Pour tromper l’ennui et par curiosité (déformation professionnelle) je décide de faire le tour de mon répertoire et demander à mes contacts pourquoi les défilés de la fashion week commencent toujours en retard.

D’après mon amie A., journaliste baroudeuse désabusée et socialement engagée, c’est « parce qu’une guêpière haute couture déjà lacée du cou aux doigts de pieds comporte un pourcentage important d’incertitudes liées à un enfilage quelque peu sportif. On doit parfois embaucher des CDD au dernier moment. » Pour l’Homme, tout est question de misogynie (cf : « Bah, les femmes. Quelle question ») tandis que pour ma sœur, délicate et raffinée, c’est « parce que les mannequins vomissent ce qu’elles viennent de manger ».  Le défilé ne commence toujours pas et les réponses continuent d’affluer. « Parce que c’est une marque de fabrique de certaines célébrités », répond mon ami W., tandis que ma copine K. se veut plus pragmatique : « Tout est fait dans l’urgence mais ils ne commencent pas tous en retard ! (certains vêtements sont décidés à la dernière seconde notamment) ». « Parce qu’elles cherchent leurs faux seins », me répond mon amie T., toute réveillée dans son Québec natal, alors que pour ma copine M., c’est « parce que les mannequins sont capricieux. » (Ces pauvres filles s’en prennent quand même plein la tête depuis le début). Enfin, la réponse de N. commence à faire sens « pour faire durer le plaisir ? » Même son de cloche chez L. : « Parce que quand ça commence, tu l’apprécies encore plus ». Pourquoi pas. Le message de D., mon amie surdouée m’achève (« Te pose pas trop de questions. #surefficience ») au moment où on m’invite à entrer.

Le problème c’est que je n’ai pas été enregistrée en presse mais en guest. Et au moment où les portes s’ouvrent, on me demande de rester loin de la salle parce que le défilé va commencer. WTF ? A côté de moi, une femme s’indigne, elle fait partie du personnel et aimerait savoir pourquoi et comment elle ne peut pas rentrer et menace d’appeler « le patron ». On insiste tellement qu’un hôte accepte de nous escorter jusqu’à la salle par une autre porte et là… nous voilà en stand up, sans personne devant nous. Deux femmes tentent de me passer devant, je me glisse entre elles et m’accroupis. Je suis à 2 cm du catwalk, le défilé peut commencer. Et c’est une succession de robes vaporeuses et aériennes, blanches, rouges, noires, vertes. Quand arrive la mariée (en rouge), je me retrouve à genoux. Un peu parce que je fatigue mais aussi parce que sa robe est juste incroyable. J’entends derrière moi mon amie du personnel expliquer que la traîne, lestée, pèse à elle seule 80 kilos. Les filles reviennent pour le final et je me relève, en même temps que le reste de l’assistance pour applaudir le couturier. En sortant, je ne sais toujours pas pourquoi les défilés commencent en retard mais une chose est sûre, ça valait le coup d’attendre.